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Aspetto la sera
come si aspetta
il primo frutto
della primavera.
Non più giovani
i miei passi
rallentano pesanti:
tutto passa,
ogni cosa ha fine.
Solo Dio cresce,
in me avanza,
si fa largo,
comprensivo del mio
povero essere:
ha le mani calde
sulle mie gelide ferite.
Di Lui ogni cosa
è ardore puro
e mi fa grande
nella sua vicinanza.
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